Kommunikationsmedarbejder, Ballerup Kommune

Nu ved jeg godt, at man ikke skal definere tingene negativt. Væk-fra-motivationer og skræmmebilleder, er ikke noget, moderne konstruktive mennesker beskæftiger sig med.

Men måske jeg ikke er så moderne endda. Der er nemlig vokset en lille negativ cyste frem i min fantasi, efter jeg er begyndt at spekulere dybere over, hvilket job, jeg mon passer ind i, når jeg er færdig med at skrive mit speciale.

Cysten har diagnosen ”Kommunikationsmedarbejder, Ballerup Kommune”. Mareridtsjobbet. Også selvom det er dybt forkælet at have sådan et, når man er færdiguddannet erfaringsforladt humanist.

I Ballerup Kommune rider vi aldrig den dag, vi sadler. Det gør vi ikke, af flere årsager.

Vi har ingen visioner. Alt det stads med at være i dialog og skære ned på kancellisløjferne, det er ressourcekrævende og ærligt talt lidt noget pop.

Vi har ingen penge. Sådan er det jo desværre i kommuner. Ting skæres ned. Lige undtagen gebyret til kaffekassen, selvfølgelig.

Og så har vi en nul-fejlskultur, som gør det der med at få hesten i seletøjet og råbe ”galop!”, til en lang og nølende proces. Så hellere holde en kaffepause mere og brokke sig over, at kantinen igen serverer slatten salat fra i går.

Når det kommer til stykket er de sikkert meget flinke i Ballerup Kommune. Cysten er mest af alt et udtryk for en manglende evne til at definere mine kompetencer og præferencer, så jeg ved, hvordan min udsigt reelt ser ud. Indtil jeg får skabt et bedre overblik, navigerer jeg primitivt efter kvælningsfornemmelser, fordomme og udelukkelsesmetoden.

Spumantemarinade

Jeg er gået på jagt efter mine highs. Altså de personlige opture, som heldigvis indfinder sig engang imellem. Hver aften registrerer jeg på videnskabelig vis de highs, jeg har fået i nettet.

Der er visse krav til højdepunkterne. De skal være af den mavefølte slags og gerne med hårrejsning og gåsehud til følge. Ikke den der slags hypede højdepunkter, der er i familie med gode karakterer, store biler og stramme baller. Nej, de skal forvandle mavesyren til spumante. Personligt får jeg kun mere syre i sækken af at halse efter høje gennemsnit, hestekræfter og et bagparti uden for tyngeloven.

Jeg jagter højdepunkterne for min egen og for fremtidens skyld. Jeg skal jo snart vinke farvel til mit 27-årige institutionaliserede liv og ud på arbejdsmarkedet. Det er forbundet med en del tvivl og handlingslammelse. Jeg har dog en tese om, at man kun bliver både dejlig og dygtig, hvis man beskæftiger sig med noget,  man kan marinere i sprumante.

Derfor skal mine highs agere vejviser til livet med lønseddel. Indtil videre har jeg registreret positive udsving på skalaen, når jeg får lov at tænke sammen med mennesker, der er mere erfarne, end jeg selv er. Når jeg må stille spørgsmål. Når jeg finder på nye systemer, madretter, metaforer, årsager og historier om fx naboen og folkene i Føtex. Og når jeg finder oaser, hvor de andre er lidt mærkelige og ganske umiddelbare.

 Overvejer at indføre et spumanteafsnit på mit CV.

To be continued i dag og i morgen

Hvor er jeg glad for, at der starter en ny dag i morgen. Det tænker jeg tit, når jeg lægger hovedet på puden.

Nu er det ikke sådan, at alle mine dage er af så rædderlig karakter, at de ikke fortjener en fortsættelse. Men der er alligevel noget lettende over, at det ikke er den samme lunkne suppedas, jeg skal svømme rundt i, i morgen. At jeg ikke sidder fast i noget, der absolut er "to be continued...".

Den nye dag betyder, at jeg altid har en ekstra chance. For at gøre det bedre. At få det sagt. At prøve igen. At nå det forsømte. Tanken om en cyklus af tilbagevendende rene tavler og tilgivelse er nu meget rar.

Den svarer lidt til at tro, at man kommer i himlen, når man dør. Pyt med døden. Jeg kan altid rette op på diverse bommerter sammen med terapeuten over alle terapeuter up there.

På den anden side tilbyder den nye dag et perspektiv, som ikke har særlig meget intensitet eller hår på brystet.

Hvorfor ikke gøre det i dag? Gøre mit bedste. Sige det frit fra leveren. Give mig selv en ekstra chance. Forsømme det, der fortjener at blive forsømt - I dag. Så er der ingen grund til at skure rundt i diverse fortrydelser med tavlesvampen, når jeg lægger hovedet på sovepuden. 

Det er nemmere sagt end udlevet. Men jeg vil øve mig på det alligevel. Så bliver psykologregningen i himlen heller ikke så stor.

Anne Thorsø Sørensen: En slags kunstner og slet ikke spor aftenskole-agtig.

1,43 x 1,13

Er lige blevet røvhamrende meget bekræftet, som det hedder nede i min mavesæk!

Jeg er i færd med at flytte ind hos min kæreste, som bor 800 meter fra mig. I dag besluttede jeg at bære et par af mine malerier hjem til ham. Blandt andet det, du kan se på billedet ovenfor.

Jeg er lidt hemmelig omkring mine malerier. Selvom jeg har været med til Artbattle en del gange, og selvom mine billeder også hænger rundt omkring i andre hjem end mit eget, så er det ikke en beskæftigelse, jeg ligefrem går og tegner op i neon.

Men på de 800 meter gennem ydre Frederiksberg gik det op for mig, at der måske alligevel er et eller andet der lyser neon, ved det jeg laver. 

Næsten uden for min hoveddør passerede en ældre mand, som spurgte, om jeg var kunstner (bare at svare på det spørgsmål er jo en identitetskrise I sig selv – jeg svarede “jo, sådan en slags”) og sagde, at mit billede var rigtig cool.... 



50 meter længere nede af gaden kom en mand cyklende gennem lyskrydset, og råbte "stoooop!!!", hvorefter han rullede op på fortorvet og bad mig stille maleriet op af en husmur, så han rigtig kunne se det. 

“Jeg tror, at det billede er sådan, som jeg er indeni!”, udbrød han og granskede det nærmere.

Dommen var, at det var "totalt street", "ærligt", "spontant" og "slet ikke spor aftenskole-agtigt". Bagefter forevigede han maleriet med kameraet I sin mobiltelefon og bad om kunstnerens kontaktoplysninger.

Anne Thorsø Sørensen, en slags kunstner og slet ikke spor aftenskoleagtig.

Fibersund lykke

Jeg har fået 12. Ja, det er super flot, og jeg følte mig også umiddelbart meget lykkelig. Eller måske nærmere lettet. Det var nemlig 12 i dødninge-eksamenen. Den folk græder over og dumper i hobetal.

Men nu, 4 timer efter jeg blev bekendt med det brillante resultat, har jeg nærmest glemt det igen. Gode karakterer er et hurtigt fix, må man sige. En ok lykkefølelse, som ret hurtigt bliver en smule udhulet. Måske det er fordi, jeg har fået sat mit 12-tal i perspektiv.

Jeg er nemlig netop hjemvendt fra fødselsdagslagkage hos en veninde.

Der hørte jeg singleveninden kvidre over en fantastisk fyr, som både konsumerer nattetimer og vågne tanker. Jeg så en anden venindes nyfødte baby misse med øjnene. Jeg talte om rejsedrømme, mænd i damekjoler og squaredance. Jeg sagde tillykke til min ven, som er ved at nå tæt på drømmen om manuskriptforfatterlinjen på Filmskolen. Og jeg talte om, at jeg glæder mig til min ferie i Paris, og at jeg godt kan lide skumfiduser.

Der i en halvdunkel stue i den blå fødselsdagstime, følte jeg langtidsholdbar, blidt udløst og fibersund lykke. Lykken i et lagkageperspektiv. Lykkelig på den måde, at man ikke er i tvivl om, at det hele er præcist som det skal være. Lige meget om man har brilleret, eller man er dødningedumpet.

Brum lidt mere

Der er humlebier, og der er hvepse.

Humlebierne er positive og visionære af natur. Og så er de jo – som bekendt – fuldstændig grundsikre på, at de kan flyve. Faktisk har de så meget luft under vingerne, at de gerne stiger til vejrs blot for at dele flyveglæden med andre. Ja, de hygger sig rigtignok og brummer, deroppe i de højere luftlag.

Og på én eller anden måde evner de også at udrette store ting, mens de slikker blødt solskin, nyder de åbne vidder og romantiserer blomsterne.

Humlebier kan nu også godt stikke, hvis det skal være. Men kun hvis de bliver kvast. Selvrespekten er skam helt i orden. Bare fordi, de er easy going, betyder det ikke, at man ligefrem må træde på dem.

Hvepsene derimod er af en lidt anden støbning. De brummer ikke. De summer - sådan lidt mere nasalt og skærebrænderagtigt - mens de meget målrettet hviner gennem luften mod marmelademaden eller den røde sodavand i horisonten. De giver ikke ved dørene, hvepsene.

Og så stikker de også oftere end humlebierne. Men det er nok fordi de er lidt mere ængstelige af natur. I et hvepseliv kan meget nemlig gå galt, så derfor er det vigtigt altid at have brodden hvæsset.
Heldigvis er hvepsen designet til at kunne stikke flere gange, uden at dø af det. Så behøver den heller ikke være så karrig med at sætte folk på plads.

Jeg har på det seneste observeret de to arter og har opdaget, at de fleste humlebier er af hankøn, mens hvepse for det meste går i stiletter.

Derfor er jeg blevet opmærksom på at brumme lidt mere til hverdag…

Når øjnene udspiler sig - og man bliver primalt opmærksom

I forlængelse af mit seneste indlæg er jeg kommet til at tænke over, hvad jeg egentlig interesserer mig for. Altså ikke ting, jeg interesserer mig for, fordi jeg skal, eller fordi det er fornuftigt. Nej, den slags ting, som gør mig tændt og opmærksom, uden jeg skal stramme mig det mindste an.

To eksempler fra for ganske nylig træder frem og illustrerer måske også, hvor gammel jeg egentlig er inde bag min 26-årige skal:

Forleden var jeg til fødselsdag hos Ellen. Hun fyldte 5 år. Hele familien var inviteret, så kaffebordet var bænket med onkler, tanter, kusiner, fætre, bedsteforældre og forældre. Jeg var så heldig at komme til at sidde lige ved siden af fødselsdagsbarnet.

Det var bestemt rigtig hyggeligt at fejre fødselsdag. Men konversationen krævede lidt ekstra opmærksomhed fra min side. Jeg er ny i Ellens familie, så ørerne skal være ekstra stive, hvis man skal holde styr på, om Faster er til rødvin eller hvidvin, hvor mange år Svoger har stået på ski, og hvem Bent og Karin er i anekdoten om nytårsaften 1988.

Mens jeg gumlede på et stykke skulderparti fra kagemanden og smilede til kaffebordet, kiggede fødselsdagsbarnet pludselig op på mig og sagde:

”Jeg har fire kærester”.

Med ét blev jeg fuldstændig tændt! Sukkerdynen af glasur og chokoladeknapper, som var ved at lægge sig over mig, blev med ét revet til side, og jeg var helt og aldeles opmærksom. Primalt opmærksom! Med gåsehud og gnister i øjnene.

Det stakkels barn må have følt sig ganske kvalm af den gispende kaffeånde, der vældede ned over hende i bare iver for at høre detaljer om mandspersonerne. Jeg fik navne og alder og prøvede så ellers at beherskede min snagelyst af respekt for selv en 5-årigs blufærdighed.

Stort set samme scenarie udspillede sig en uges tid senere, hvor jeg var til et andet familiegilde. 

Her gik snakken om kælderisolering, karriere og kapitalpensioner, da jeg fik øje på præ-pubertære Katrine. Hun havde ”Vi Unge” med i leopardhåndtasken, og pludselig hvirvlende famlende brevkasseindlæg, artikler om kysseteknikker og idolplakater ind over bordet og gjorde selskabet ekstra røde i kinderne. Jeg emmede af lyst til at spørge, hvor mange kysseteknikker Katrine selv havde afprøvet. Og om hun så gerne ville være kæreste med Justin Bieber?

Åh, jeg er vild med det. Og god til det! Det der lidt hemmelige og pinagtige, som man kan spørge ind til. Bore i. Hviske til hinanden. Med udspilede øjne og dunkende hjerte.

  

Nu mangler jeg bare at finde ud af, hvad man bruger sådan en interesse til. Hvordan man oversætter den til en kompetence? Mon ikke det kommer. Ganske indirekte …